夜月一帘幽梦

我的前世，可是诗人笔尖的一缕月魂？不然，怎么会在今夜邂逅这片浅白的月光?

微风动，夜如水，月似霜。今夜的月光，缀着点点忧伤，流入我窗.。

走在花园分岔的小径上，我拾得博尔赫斯的《沙之书》。无始无终的书页，像一个不曾开始却又不会结束的故事。我不停地翻着，像一只饥渴的羔羊在寻觅自己的饮食。泛古的书页里，我找到了一行墨迹斑斑的文字：如果空间是无限的，我们就处在空间的任何一点；如果时间是无限的，我们就处在时间的任何一点。

处在时间和空间的寂寞里，一卷在握，借一缕月光，我读懂了书中的文字，看见了那些清清浅浅的旧梦。

梦里，江枫残，渔火灭，几许乌啼啼落流霜片片，白衣诗人枕愁眠.。一江秋水摇曳，摇落了满天星月，摇得灰飞烟灭，摇起一怀愁绪。今夜，月眠人不眠。为何不在月下买醉？是月落了，还是夜舟之上，无人与尔对饮？孤舟之上，舟子问客。夜色一片朦胧，诗人摇头轻语：古来万事皆流水，就如我，只是你舟中的过客。而月落了，还有再升起的时候。既然如此，他乡之客何须醉？何须把酒恨月？

古寺钟声悠长，惊醒了月梦。月醒了，月升了，娉娉袅袅的月光浅笑嫣然，飘落在诗人的眉梢。于是，江枫红了，渔火明了，波面微风款款行。

微风为谁拂动？夜月为谁温柔？又是谁在轻轻低吟那首绝美的唐诗，如饮一杯，然后醉倒月下？

“我永远怜悯沦落他乡的游子/他像囚徒/像病夫。”残损的书页里，我读到了这样的一句，窗里的月光，有了异国的味道。我看到了她——阿赫玛托娃。这异国的诗人，何尝不是一个游子？她用一生的时间写诗，偿尽一生的眼泪，然后在自己的诗歌里流浪，仿佛旋转的叶、飘零的花，在那个季节里不曾绚烂，却已是绿肥红瘦，零落之后，只有香如故。高贵的《安魂曲》从遥远的黑土地上飘来，盛满苦难也盛满琼浆，写满唯美也写满大爱。

她是俄罗斯诗歌的月亮，柔美的光环晕染着那里的天空，而我只是站在荒原上仰望月亮的孩童，静静地望着天上的一轮，我便温暖，有如回到母亲的怀抱。其实，我更像麦田里的守望者，孤独而固执地守望心中的女神，只为让她对我莞尔。听说，那是幸运的象征。

今夜，月醒,人亦醒。微睁双眼。我发现手中的一卷已是一片薄如蝉翼的梦。书里的故事，像一句句无法重复的梦呓。窗外，促织声起伏，跌落在月下的草丛，不见了古墙下年年生长的芍药。

我的窗前，只剩一片浅白的月光。

我想我的前世，定然是诗人笔下的一缕月魂。倘若生于千年前，我曾在月落的夜晚，泊于枫桥，飘荡在落第文人的叹息里；倘若生于百年前，我曾在阿赫玛托娃的笔尖独舞，倾听她一生的寂寞。